Diese Regentropfen sind schon lange im Meer aufgegangen. Hier überleben sie als Lichtspur auf einer Farbfolie. Der Buddhist versenkt sich in diesen Anblick, um durch die Dinge zu dringen. Aber es ist nur Papier, in dem er zu sich statt zur Erkenntnis kommt. Die Auflösung im Nicht- Sein: die Wassertropfen haben dieser verkehrten Sehnsucht der traurigen Menschengeschlechter das Sich-Auflösen im Sein vorgezogen. Sie steigen auf die Wolken und fallen herunter in die nächste fließende Existenz. Ich sehe hin und werde trübsinnig. Das Leben erscheint grau, immer gleich, kalt. Hier tritt gnädig oder vielmehr freundlich (sie ist nicht Herrin von der Gnade) die Zeit an mich heran, legte den feinen Schleier Alter über meine Augen und mein Herz steigt nun auf den warm erleuchteten Nachen von Böcklins Toteninsel. Die ihr in fernen Köpfen über diese Elegie lächelt: Ich grüße Euch aus Eurer Zukunft.
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